Doce poemas de un paria

- Recuerdo el dolor

que se siente en el corazón.

Recuerdo el desvanecerse

de la efímera pasión.

Recuerdo las señales

que dejan el abandono.

Recuerdo la tristeza

en el sucederse de aquella estación.

Recuerdo la insistencia

de aquel recuerdo, aquel adios...

Y a pesar de todo,

aquí estoy.

Abandonado de todo y de todos,

recordando que recuerdo

y llorando aquella última imagen,

aquel adios de un recuerdo.

- Al final poco importa

el afanarse por las cosas

de este pasajero mundo.

Desde las cosas que tenemos 

hasta las personas que queremos,

todos se transforman y desvanecen.

Que cada lágrima derramada,

cada sonrisa de soslayo,

cada emoción contenida,

son un punto en el abismo.

Todo, al cabo, es humo y polvo

llevados a un lugar incierto.

Al final lo único importante

es que vivimos y que morimos.

Lo restante, es humo y polvo

llevados a un lugar incierto.

- Caminan los sueños,

y en su interminable sucesión

despliegan cada vivencia.

Sin cesar, nos invitan

a habitar un corazón desfalleciente,

que late y se apaga,

que se impulsa y desciende.

Se burlan de tu realidad, 

de las tristezas hacen comedia,

de las alegrías tragedias

y de la verdad dulce falsedad.

Al despertar, atónito me pregunto:

"¿Es el sueño una ilusión,

o es mi vida la que es una ficción?

¿Es el vivir todo lo real,

o es el soñar lo relevante?

¿No será el vivir un dormir

y el soñar un despertar?"

- Oigo como cae la lluvia

desde el cobijo

que me ofrece mi habitación.

Su sonido es semejante

a una tela que se desliza 

muy poco a poco,

similar a una seda

que se va desgajando

y recomponiendo sin parar.

Y que, impulsada por el viento,

viaja a miles de leguas de distancia,

sólo para caer sobre mi ventana

y pasar a ser parte de mi mundo.

La lluvia siempre me ha recordado

a las lágrimas que caen,

que se suceden en un momento

de conmoción profunda.

Por eso, en su constante desprenderse,

fantaseo con la idea

de que todas ellas,

cada una de esas gotas,

de esos trozos remendados de tela

son todas mis lágrimas,

derramadas o acumuladas

con el paso de los años

que componen toda mi vida.

Ojalá lleguen al mar,

y mi mundo sea el océano.

- Tristes melodías se funden

en ecos que se repiten

en la cueva que es mi alma palpitante.

Sones vivificantes y desfallecientes,

son los instantes que aunan

la vida con la muerte.

Y aunque deje de andar,

pese a que me calle,

aún en quietud,

con un silencio completo,

siguen sonando en mi interior.

Cuando la música se silencie,

cuando nada haya que hacer,

significará mi muerte.

O puede, quizás pudiera ser,

que se tratase de un leve rayo de luz

que se haya filtrado

dentro de este corazón ahogado.

- En el silencio de la noche,

se esconde una extraña luz.

Tan extraña es,

que no sólo parpadea ella misma,

sino también mis ojos,

perplejos, al contemplarla.

Procuro escudriñar su naturaleza,

comprender la razón de su existencia,

examinarla como a las páginas de un libro

, cotejarla con ojo avizor.

Pero no hay nunca

una respuesta segura,

un sostén vital,

un sentido al sin sentido.

Todo se resuelve en acariciar el abismo,

en un temblor dubitativo

que produce el tambalearse

de todos los supuestos imaginable.

El fundamento, al cabo,

se torna carencia del mismo.

Así, pues, dejando a un lado

el examen innecesario e impreciso,

me limito a contemplarla.

Sólo a contemplarla, incondicional,

sin temer su huída imprevista,

o su inevitable desfallecimiento.

Ahora ya, en silencio,

la comprendo.

Y comprendiendola a ella,

lo comprendo todo.

- Todo esfuerzo es vano,

desde los humanos empeños

hasta en los conocimientos

mas elevados y soñados.

Muchas veces nos afanamos,

procuramos ir más allá

y siempre nos encontramos

con naturales escollos.

Qué triste es el hombre

y toda su estirpe,

siempre impactando sobre los mismos

muros derruidos de antaño.

En el mundo humano

todo son disputas,

continúas luchas

y victorias ficticias.

En la fáceta trascendente,

todo ensoñaciones,

ilusiones de la razón

y limitaciones inevitables.

Qué sabio fue el maestro Zhuangzi

cuando con serenidad proclamó

que la sabiduría suprema

es conocer el límite de la sabiduría.

Si nos percatamos

de un sólo aleteo de mariposa,

sabremos acerca de la existencia

de toda cosa.

Si sabemos que soñamos,

el sueño mismo negará su sentido

y podrá ser él mismo.

Al igual, que, si nos apartamos,

vemos lo lejano

que es todo horizonte,

como todo transcurre sin ningún

polizonte sobre el barco,

y que cada mota de polvo,

inconsciente, se confirma a sí misma.

Ah, sí. Lejos, muy lejos,

estando quietos, en silencio,

nos fundiremos con la naturaleza,

y seremos cual fuímos y somos:

un trozo de madera

que flota en el río,

que sabe de la cascada del otro lado,

y que aún así, disfruta del paisaje.

- La noche. Silencio.

El pensamiento en suspenso

divaga allí donde cada imagen

es un fragmento atrapado 

en una oscuridad que se dilata.

Se expanden las imagenes

bajo bordes sombríos,

tenues manteles

encierran en su seno

la magia de la fantasía

que se desborda.

¿Lograré atrapar 

aquel núcleo incandescente?

Siempre se escapa.

Mis ojos procuran penetrar

aquel misterio insondable,

aquella profusión profunda.

Nada más agudizar los ojos,

justo cuando estoy ahí,

todo se desvanece

en aquel espacio vacío.

Nada hay donde se encuentra el todo,

todo está donde pace la nada.

¿Soñaré que vivo

y todo fragmento se recompondrá?

Divago. Creo perecer.

Y sé que algún día moriré,

mas nada temo

si la muerte es semejante

a esta eterna oscuridad,

si la muerte es similar

a este relativo silencio.

Ojalá morirse sea como la noche,

pareja a las estrellas

que se apagan, y que nunca retornan,

como dos anillos de fuego,

los cuales giran y giran hasta perderse.

Allí todo es paz en la guerra,

honesta guerra de la paz.

Qué calma... Oh, verdad silenciada...

¿Al final todo se resuelve

en aquel principio

que nunca debió comenzar?

- Todos buscan ser eternos,

en su ilusión, se ríen

ante la naturaleza de las cosas,

de su constante mudanza

en el nacer y en el perecer,

y temiendo a la muerte,

la encuentran igualmente.

Ignorantes, se afanan en suposiciones

de lo que debiera ser la vida,

a partir de sus fantasías

se apegan a hechicerías,

que en realidad, son polvo.

Así, pasan la vida,

entre la vanidad y la preocupación,

y con sus tonterías,

esta se les va.

Mientras, usan su tiempo

en buscar la razón de ser

de ese mismo tiempo,

este se les escapa,

sale volando,

como hojas primaverales en otoño.

Tan ceñidos están a su ego,

que se creen inmortales

sólo por pensarlo,

que toman lo falso por verdadero

como en un mal cuento.

Mas, al final, toda esa importancia

es cercenada por el último suspiro,

todo cuento sea malo o bueno,

tiene que acabar.

Así es como la vida

me ha enseñado lo que son las cosas.

Fue la vida la que me mostró la muerte,

y la muerte la que me ayudó

a querer sin apresar la vida.

Viviendo uno contempla a la muerte

como algo dulce y necesario,

y muriendo uno ve a la vida

como un recuerdo con contrastes lejano.

No temo morir porque sé que es así.

No quiero vivir a cualquier precio.

La vida, es al cabo, algo prestado

que no me pertenece, y la muerte

algo inevitable que proviene de los dioses.

- Aunque en el fondo

sé que es estúpido,

no puedo evitar estar preso

de una melancolía

que me oprime el corazón.

Los dolores son un conjunto

de infimas cadenas,

que como en los dolores corporales,

van medrando poco a poco,

haciendonos pequeños

cual si fuerámos aplastados.

En mi pecho, hay un latido

que se va apagando 

segundo a segundo.

En mis ojos, unas lágrimas

que forman un río

cada vez mas profuso.

En mis manos, las fuerzas

comienzan a faltar

como el aire en mis pulmones.

En mi alma, su hálito

se torna bastante frío,

es un pasaje gélido.

Reconozco que seguir insistiendo

en mi tristeza es mas triste

que las razones del estar triste.

Pero también sé que cuando lloro

una estrella en mi horizonte

se desvanece para siempre.

- Con los años, los pasos

son cada vez mas inciertos.

En cada estación, el tiempo

se huelca más confuso.

Pensando y sintiendo, las sensaciones

son muescas en una playa desierta.

Son luces y sombras

todas las cosas

que conocemos y amamos,

todo es refractario,

trozos aleatorios fragmentados

lanzados al cielo.

Esto lo sabemos,

mas apartamos la mirada

y nos quedamos frente 

a un sólo lado del espejo.

Cantan los pájaros,

sopla el viento,

se mecen los árboles

y a mí ya no me queda nada.

- ¡Qué malestar interno!

Tomaré mi dulce ducado.

Calada tras calada,

el humo sale y se expande

hasta evaporarse.

¡Qué tristeza la mía!

Me encerraré en mi cobijo.

Respiración tras respiración,

el aire emana inmenso

hasta disgregarse.

Y dime, confidente mío,

¿Tú también sueñas todos los días

con aquel vacío?